TRÁNSITO

Hace tiempo que tomas ese tren. El mismo trayecto. La misma lluvia.

Los mismos asientos cuarteados. La misma parada a mitad de camino en esa estación. El mismo vaho nitrogenado de tu aliento al salir al exterior. El mismo cuello espigado de tu abrigo. La misma cajetilla de gauloises para matar con humo el tiempo de espera. Los 9 mm de plomo que astillan tu fémur seccionando la arteria femoral en su trayectoria impidiéndote alcanzar el estribo antes de pasar a otra página.